Ya no cumplía su propósito. La última que había intentado utilizarla, fue la que tropezó misteriosamente en la mismísima y crujiente tabla desclavada del piso de madera.
El tiempo se había hecho sentir, pues de sus lóbregos restos sólo quedaban huesos pelados y algunos jirones de tendones y partes de piel ya seca que todavía resistían al inexorable tiempo, que a su paso destruye todo con su inevitable entropía.
El cuero cabelludo de su cráneo continuaba decorado grotescamente con esos cabellos castaños que se negaban a encanecer. Y las excesivamente largas y curvadas uñas de sus manos parecían contrastar con la ausencia de su dedo anular izquierdo.
Yo había tomado la precaución de caminar muy lentamente, con paso seguro y firme para no tener ese mismo funesto resultado. Pero cuando logre estar frente a la escoba, instintivamente me encontré mirando la alianza de mi mano izquierda y atisbé una sonrisa mientras me incliné para quitar las telarañas. . .
Comenzaba a lograrlo, cuando sentí que mis manos se inmovilizaban al sonido aturdidor mientras yo luchaba por incorporarme.
El altillo, las telarañas, el polvo y el macabro esqueleto, se volvieron a esfumar en el amanecer. Y la maldita escoba seguía impunemente guardando su secreto.
Orlando Francisco Menéndez
Muy bonito cuento ..pero no quisiera tener sueños como esos ...ni un altillo parecido .
ResponderEliminarYo tambien tengo una vieja escoba que guarda muchos secretos ...creo algun dia barrere con ella ...haber si se van los fantasmas ...jaja...!! chauu..mi poeta predilecto .
Margarita
Muy buen relato.Caramba con la escoba, sobrevivió a todo y a todos.
ResponderEliminarTe aplaudo tu texto.
Un beso.
Real mente excelente! este estuvo mas escalofriante, y cautivo mi atencion hasta el final, que delicia leerte... besos y abrazos para ti* hasta Pronto.
ResponderEliminar